Quisiera hacerme espuma de mar, o piedra inerte, o dolor de muerte, o pasajera de un sueño árido de oeste, pero la parte gris de mi cráneo añora la esquirla hecha humo a toda hora, pero mis tobillos rompen piedras en las casas y los bares y mi sistema central arde entre las sienes y mis pestañas se sienten pesadas a la tercera copa. Mis labios largos y agrietados están cansados de moverse sin emitir sentidos, pero no tengo pala o Pico, ni mapa ni castillo. Diambulo en círculos con el semblante desgarbado y el mentón roido.
